Há sempre uma hora na vida em que deixamos tudo começar. Puxam-se cabelos e cravam-se unhas nos braços, se for esse o passo necessário para verificar que, inevitavelmente nos deixámos entrar num estado puro e completo de insanidade. E nessa hora verificamos também, que já nos andávamos a adiar há mais anos, que os dedos que temos em cada mão. Tudo o que fazemos com cabeça e sentido, deixa aos nossos olhos de o ter, e passamos nesses 60 minutos, a encontrar-nos rendidos perante todos os nossos erros. Mas é aí que deixamos tudo começar, e enquanto puxamos os cabelos e cravamos unhas nos braços, enquanto nos deixamos aos poucos desligar de tudo aquilo que construímos até hoje, aprendemos também, por outro lado, a valorizar cada pedra da calçada que temos a oportunidade de pisar, cada perfume que sentimos ao passar na rua por entre um aglomerado de gente e ainda mais, a oportunidade que nos foi oferecida, de por entre toda essa gente, nos transformarmos numa pessoa. É nessa hora, de morte, alternativa a, que descobrimos a nossa hipótese b, a de renascer, desta vez como um louco assumido. E olhar a vida com olhos de puta, porque ela gira de brilho ao fim de cada minuto, e em cada segundo das 24 horas de um dia, temos no canto de cada beco uma nova hipótese de nos redimirmos de cada asneira que fizemos possamos fazer, e de sermos felizes. Porque estamos aqui para ser felizes.

Resumimo-nos a resumos. E assim é cómodo e fácil, só nunca chegaremos à proeza de ter histórias bonitas o suficiente para escrever um livro.

Dei três cambalhotas e fiz um pino, e quando finalmente voltei aqui e me sentei, reparo outra vez que este blog é cada vez mais teu do que meu

O vento é assim. Sopra e pronto. E quando sopra voam as perucas do senhores que querem mostrar ter mais cabelo que o que têm, voam papéis que estavam desarrumados na secretária e que fingimos ver organizados, até abrirmos uma janela; voam os maços de tabaco recolhidos num canto de uma ruela, voam notas destinadas a ter uma determinada utilidade, e no meio de toda esta desarrumação, voas também tu. E logo tu, que dizias voar sozinho; mentiroso. Vi numa entrevista uma senhora que disse: 'Um dia o meu pai disse-me para escrever num papel 20 coisas que gostava de ter na pessoa com quem estou(...)'; e decidi fazer o mesmo. Mas quando alguém abriu mais uma porta na minha casa, o papel voou, e deve ter voado com todas as coisas que queria em ti, porque a última que sobrou, foi o adjectivo 'persistência', e esse não é teu, com certeza. O vento soprou-te e levou-te o cabelo. Soprou-te e pronto. Daqui a uns dias não serás mais que papéis desorganizados e espalhados no chão do meu quarto. Vais-te resumir aquilo a que sempre te resumiste. Numa escala de dez maços de tabaco por uma hora, ou menos, de discussão. E pela primeira vez na vida, vou-te saber comparar a dinheiro, e vou orgulhosamente conseguir dizer, que mesmo que te conseguisse comprar, nunca te compraria.